Yo

Tengo un lunar en el medio de la elástica piel, que me hace recordar a los anfibios, entre el dedo pequeño y el de al lado. Nunca me voy a aprender los nombres de los dedos, como tampoco los nombres de las calles, o los nombres de las comidas. Me va muy mal en el tutifruti, no sé escribir rápido, no conozco marcas ni partes del cuerpo. No funciono bajo la presión. Presión es igual a fuerza sobre superficie creo, me llevé física a marzo y la acabo de rendir. Me encanta calcular cosas, pero no me sale la matemática ni la física. Tengo cero “conocimiento común” en cuanto a esas cosas. Nosé decir números grandes, no sé sumar sin los dedos (a veces sí). No sé cuánto es un centímetro y mucho menos un decímetro. "No sé" es mi muletilla, un japonés dice que todos mis "Nosé" tienen algún sentido. Puede ser, no sé. A veces no me expreso bien, hasta no poder armar una oración con algún sentido gramático. Sin embargo cuando me pongo a escribir siento que las emociones fluyen, desembocando siempre en la felicidad de haber materializado algún sentimiento, algún pensamiento o historia. Todo desemboca en el amor por escribir.

En La Linea Purpura

En el cuarto blanco ella me ama
A veces soy mío, a veces sin nada.
En la habitación roja,
Donde viven los fantasmas de terciopelo
Ella deja que el “azul” le maneje los dedos.
Y no debería ser así.
Muchas cosas no deberían ser así. ¿O no señor?

Todas esas mariposas de alas blancas
Que ruedan mi cerebro;
Rogando un día más de vida.
Todos quieren un poco más de vida.
¿Pero alguna vez se animaran a hacerlo?
¿Te acordás lo que me dijiste esa noche mientras llovía?
Lamentablemente, yo si me acuerdo.

En la línea purpura…
Acostado en la línea purpura…
En la lluvia purpura
Dejare de tener miedo.

Mientras vos,
Apagas otro cigarrillo en el suelo.
Yo pienso que las “cosas” de mi mundo
Se ven chicas en el “nuestro”.
Y no deberías ser así
Yo no debería ser así.
Nadie debería ser así.

Y te cuento
Que en el cuarto blanco ella me ama
Me odia, me aburre…
No dejes que me aburra.
Ni “pero”, ni “ayuda”
Ni “tiempo”, ni “duda”,
¡Grítame que me borre!
Pedime más romance,
Y después contame que te dan asco las flores.
Yo pienso que es la vida
Que es así todos los días.
Pero no aprendo con sermones.

Es el fascista tren de medianoche
Que a todos nos visita
En la purpura línea…
Esa purpura línea…
Entre tu nombre… y mi nombre.